Echi di tragedia

Poesia è un giorno di pioggia come lacrime dal cielo,
Poesia è un'alba di marzo col sole che si sveglia tra i monti,
Poesia è un'aria pura del bosco nascosto nel nulla.

Poesia è lo spostarsi delle foglie mosse dal vento, visto attraverso i vetri antichi di una finestra scorsa da rombei sostegni dorati. Una finestra sfiorata dai raggi luminosi della stella del giorno. Musica di flauto in sottofondo, e dall'uscio della casa di legno e pietra posso ascoltare confuse le voci del mercato e salutare l'anziana donna che va ad attingere acqua al pozzo come ogni mattina.

Guerra è sollevare gli occhi al cielo e vedere tutto ingrigire,
Guerra è voltarsi di soprassalto al suono tenace dei corni,
Guerra è sospirare sapendo di dover affrontare non uno, ma ben due nemici.

Guerra è chiudere gli occhi ed ascoltare la marcia dei propri figli verso il guado del non ritorno. Il guado che conduce all'indefinito, che separa la vita dalla sfida. Sfida per l'amore della propria terra e dei propri cari contro il nemico invasore, sfida per l'onore di un combattente che non si ritira se non sui carri mortuari. Danzano le spade e cantano le urla.

Morte, è la fine della danza, l'ultima nota dell'esistenza,
Morte è la fine del canto, l'ultimo verso della vita,
Morte è guadare il fiume dispari volte, tra pianti e lamenti.

Morte è la poetica guerra della nostalgia. La vittoria piu grande che sposa la piu aspra tra le sconfitte. La fine dell'ultimo capitolo di un'opera che è la vita. Il cammino verso lande desolate, le terre di chi ha fatto ardere il gelido fuoco della battaglia attraverso il proprio sangue.

Poesia è un eco di tragedia che inneggia alla guerra,
Guerra, è un eco di tragedia che inneggia alla morte,
Morte, è un eco di tragedia che inneggia al silenzio eterno.

Ed i carri giunsero guidati dal cocchiere..

Trascinato nella fossa, ultimo ricordo resta impresso,
Da colui ch'è mai morto, ma due volte poi rinacque,
Terra in viso, all'ombra d'un cipresso,
E richiusa la buca, finalmente tutto tacque.